Crônica - Portal do Envelhecimento

No exercício de meu trabalho como psicólogo organizacional e com atuação predominante em treinamento e desenvolvimento, me sentia muito à vontade, sem conflitos íntimos frente a minhas preferências políticas.

A sua força, resistência, resignação, beleza e porte físico foram tão determinantes, que nem um câncer a fez gritar uma única vez por 120 longos dias. Há quem diga que estas características ela recebeu como prêmio de Giovanni di Pietro di Bernardone.

A gente percebia a alegria do velho pontificando sobre literatura, cultura e filosofia e tendo alguém para ouvi-lo. No lugar da livraria, pastelaria...  Será que estou sendo saudosista? Bom, pela idade, tenho o direito de sê-lo.

Não sei exatamente quando foi que me deu na telha ser psicólogo. Lembro-me que queria ser escritor, romancista, contista, qualquer coisa do tipo. Poeta, não.

A medicina dispõe hoje de verdadeiro arsenal de recursos para manter um paciente terminal em um estado de vida vegetativa: ventilação assistida, ressuscitação cardiopulmonar, diálise, cirurgia de urgência, transfusões de sangue, nutrição artificial, antibioticoterapias entre outros.

O sacrifício compensou. Aprendi latim, grego, teoria literária. Li a história de Roma, em latim, li as Catilinárias de Cícero, a “Ars Poética” de Horácio, a Eneida de Virgilio... e outros mais. Tempo perdido, cultura inútil? Com certeza, não. Cultura humanística era a base de uma educação pra valer.

Até meus sete ou oito anos, sentia certa vaidade em dizer meu nome. Era raro e sonoro. Conforme fui crescendo, me dei conta de que “Waldir” parecia nome mais adequado para criança e não me imaginava um adulto com tal nome e, muito menos, um escritor, conforme minhas pretensões.

Há 26 anos, elas cumprem uma alegre rotina: às sextas-feiras pela manhã sobem a serra e descem aos domingos à tarde, quando não permanecem a semana toda lá, em sua casa de Itaipava, distante hora e meia do Rio.

Com seu eterno sorriso, ela contava diariamente um pouco dos seus quase 90 anos de história. Ou de estória.

Foi a palavra que me libertou de qualquer sentimento de inferioridade, alimentou minha autoestima e inspirou minhas escolhas profissionais.

Fazia muito tempo que não ia para o centro velho de Sampa. Foi lá que passei mais da metade de minha vida profissional, por isso o centrão sempre me foi muito familiar...

De manhã, anda de quatro,
Ao meio-dia, de dois,
E, à noite, anda de três,
Referindo-se às pernas,
À postura e à bengala
Que conduz a vida e embala
O pouco, o médio ou o muito
De tudo o que já se fez.

Em homenagem ao dia da árvore - 21 de maio

Era assim essa italianinha de Veneza, vivendo na França, viúva aos vinte e cinco anos, sem poder contar com ninguém, com mil encargos de família, sem ter em quem se espelhar

Alguém desconfiou da presença de alguns elementos estranhos participando dos grupos. Podia não ser paranoia, por isso tomamos uma série de cuidados em nossas falas, pra não botar tudo a perder

Aos dezessete ou dezoito anos, quando ainda estudava filosofia, fui encarregado de preparar um texto sob o título: “O SIGNIFICADO DO NATAL”. Deveria abordar o tema sob uma perspectiva histórica ou, melhor, da filosofia da história.

Uma das qualidades fundamentais do presidente da República terá de ser o seu respeito pelos velhos

Em março de 2000, ainda era um convicto resistente ao uso do computador e poderia, logo mais, me tornar um campeão como colecionador de textos anti-internet.

Houve um tempo em que um dos meus esportes prediletos era procurar nas publicações – revistas, jornais etc – qualquer descuido do jornalista ou do redator ou de algum entrevistado que falasse algo que me soasse falso ou erro grosseiro. Mandava ver

A velhice é vista por vários setores como um problema social.

Quero ser feliz. Para isso, preciso de modelos. Há os livros de auto-ajuda, há a felicidade oficial da "mídia"

A primeira vez que alguém se lembra de tê-lo ouvido contar essa história em público foi no dia de sua aposentadoria e ele tinha então os seus 67 anos de idade. Depois da merecida festa que os seus colegas fizeram, ele chamou a atenção de todos e, emocionado que estava, agradeceu a homenagem e ao final contou a história que iria determinar o seu cotidiano a partir de então

Meus leitores: Um médico do Conselho Federal de Medicina pediu-me que escrevesse um texto curto, a ser distribuído entre os médicos, sobre o médico diante de um paciente que vai morrer. Vai aí o texto e eu gostaria de saber como vocês  se sentiram, na cabeça e no coração. Obrigado.

Hoje acordei sentindo uma dorzinha, aquela dor sem explicação, e uma palpitação, resolvi procurar um doutor, fui divagando pelo caminho...

O problema de segurança que tanto preocupa as pessoas hoje em dia, me parece,  não era algo muito preocupante na Ribeirão de 1943.

Hoje estou com uma  tristeza mansa e bonita. Acabo de contemplar um pôr-da-lua...

Tenho relações muito boas com os meus filhos. Somos amigos. Não me intrometo na vida deles e eles não se intrometem na minha.

A fronteira entre acumular pensando no futuro e o vício de guardar coisas inúteis parece tênue e é preciso saber reconhecê-la. Desde pequenos, quando ganhamos nossa primeira caixinha ou gaveta para guardar brinquedos, até adultos...

Nossa amizade começou quando éramos professores na UNICAMP. Ela, Vilma Clóris de Carvalho...

Fui convidado a fazer uma preleção sobre saúde mental. Os que me convidaram supuseram que eu, na qualidade de psicanalista, deveria ser um especialista no assunto.

Nomes esquisitos não faltam nesse imenso mapa que é o Brasil. Ouricuri. Não Me Toque. Arco-Íris. Nunca Te Vi.

Em maio de 1990, Rubem Braga foi ao médico e ouviu uma grave sentença.Tinha, na garganta, um câncer que já avançava para outras partes do corpo.

Havia já muito tempo que não falava a respeito dela, mas, não mais que de repente, em uma conversa banal em casa de minha irmã Odila...